Voda. Dřív laskající jako vzpomínka na dobu před narozením, teď drtivá tíha hrobu. Dřív bohatá a velkorysá, s rukama plnýma mušlí a ryb a požehnání, najednou hladová a nenasytná jako rozevřená tlama propasti. Kde jsou ty jiskřičky slunečních paprsků v kapkách rozprašovaných příbojem? Tohle je stěna, hrozivá a řvoucí, nezastavitelná a neodvratná. Kde je ta voda, kterou jsme nabírali rukama a protékala nám mezi prsty jako verše haiku? Tohle je přece také voda, ale tvrdá jako skála, rozdrtí a smete všechno, co se postaví do cesty. Na televizních obrazovkách vypadá tak majestátně, pomalá, němá, bohyně korunovaná bělostnou pěnou. Ve skutečnosti má rychlost rozjetého náklaďáku, černá pískem vzedmutým ze dna, příliš rychlá na majestátnost, příliš hlasitá na modlitbu, šílený bůh se zpěněnou čepelí – Celý příspěvek →